Un libro maravilloso, "La sombra del viento" de Carlos Ruiz Zafón.... O el cementerio de los libros olvidados....


2014-04-19 15:15

Dedicado a los regalos maravillosos! PARA ESTAS NAVIDADES ?!? SI ! ! ! ! ! CLARO !!
y a Neus, que me regaló este libro maravilloso una tarde, en mi Barcelona natal !



Una historia difícil de resumir, la pasión no se puede describir. Decir que este libro narra la historia de otro libro. Como cine dentro del cine. Vida dentro de la vida.

"Nos echamos a andar rumbo a la Barceloneta y, casi sin darnos cuenta, nos adentramos por el rompeolas hasta que toda la ciudad, reluciente de silencio, quedó a nuestros pies como el mayor espejismo del universo emergiendo del estanque de las aguas del puerto. Nos sentamos al borde del muelle a contemplar la visión. A una veintena de metros se iniciaba una procesión inmóvil de automóviles con las ventanas veladas de vaho y hojas de diario.
- Esta ciudad es bruja, sabe Usted, Daniel? Se le mete a uno en la piel y le roba el alma sin que uno se dé ni cuenta.
- Habla Usted como la Rociito, Femín.
- No se ria Usted, que son las personas como ella las que hacen de este perro mundo un sitio que vale la pena visitar.
- Las putas?
- No. Putas lo somos todos, tarde o temprano. Yo digo la gente de buen corazón. Y no me miré Usted así. A mi las bodas me ponen hecho un flan.
Nos quedamos allí sentados en brazos de aquella rara quietud, catalogando reflejos sobre el agua. Al rato, el alba desapareció de ámbar el cielo y Barcelona se encendió de luz. Se escucharon las campanas lejanas en la basílica de Santa Maria del Mar, que emrgía de las brumas al otro lado del puerto."

Un amanecer entre nieblas frias un padre lleva de la mano a su hijo de 10 anos. Andan a través de las calles del antiguo barrio de Barcelona y van a un sitio escondido, lo conocen por el Cementerio de los Libros Olvidados ... Será ... esto un cuento de terror? se preguntará el lector, una nueva aventura de suspense juvenil? ... No ... pero a nadie debe aquel nino rebelar el secreto de adonde fue con su padre aquel dia, sólo a su madre si quiere ...
"Poco después de la guerra civil, un brote de cólera se había llevado a mi madre. La enterramos en Montjuic el dia de mi cuarto cumpleanos. Sólo recuerdo que lloviótodo el dia y toda la noche, y que cuando le pregunté a mi padre si el cielo lloraba le faltó la voz para responderme."


Así empieza una lectura que no encuentra descanso hasta que se ha llegado al ansiado fin. De entre los miles de libros que descansan en aquel olvidado lugar, el padre deja escoger uno a su hijo, cualquiera, para leerlo. Comienza entonces una de las miles de historias, dirigida con intriga, con las que este joven y brillante autor nos deleita sin pausa. Un libro ha sido tomado al azar. Puertas del pasado se abrirán para repetirnos, en boca del Damián nino y adolescente o de Julián Carax, el escritor, que son un mismo personaje aunque en distinta época y gracias a la buena literatura , que en base de lo abierto, acontece el futuro, pero que las heridas sin curar no son buenas. Porque la vida no es sino una cadencia constante de notas y de palabras, escritas o habladas, repeticiones que aquí o allá, y a grito pelado de historia de España y Cataluña, emoción, con sentido y orden, se multiplican, como las campanas, o las olas del mar. Entre amor y odio, todas las vidas de estos personajes singulares, cómicos, dramáticos y sensuales, excepto uno, volverán a hacernos enamorar como si fuese el primer dia... cuando crucemos la puerta y sintamos a través de las paredes de una vieja libreria barcelonesa.

Carlos Ruiz Zafón es catalán, se nota, conoce con locura, y domina al dedillo esta entranable ciudad, nuestra Barcelona .... Trabajó en publicidad y hace 8 años lo dejó para irse a Los Ángeles donde escribe guiones de cine (aunque según dijo él mismo en una entrevista salva muy pocos), en 1993 gano el premio Edebé de literatura juvenil con “El príncipe de la niebla”, después ha publicado “El palacio de la medianoche”, “Las luces de septiembre” y “Marina”. “La sombra del viento” es su primera novela de adultos y con ella quedó finalista del premio Fernando Lara. Absolutamente toda la crítica nacional e internacional cataloga de obra maestra a "La sombra del viento".



"García Márquez, Umberto Eco y Jorge Luis Borges se encuentran en un mágico y desbordante espectáculo, de inquietante perspicacía y definitivamente maravilloso, escrito por el novelista espanol, Carlos Ruiz Zafón"
(The New York Times)


"Se desplomó la tarde casi a traición, con un aliento frio y un manto púrpura que resbalaba entre los resquicios de las calles. Apreté el paso y veinte minutos más tarde la fachada de la universidad emergió como un buque ocre varado en la noche. El portero de la Facultad de Letras leía en su garita a las plumas más influyentes de la Espana del momento en la edición de tarde de El mundo deportivo. Apenas parecían quedar ya estudiantes en el recinto. El eco de mis pasos me acompanó a través de los corredores y galerias que conducían al claustro, donde el rubor de dos luces amarillentas apenas inquietaban la penumbra. Me asaltó la idea de que Bea me había tomado el pelo y me había citado allí a aquella hora de nadie para vengarse de mi presunción. Las hojas de los naranjos del claustro parpadeaban como lágrimas de plata y el rumor de la fuente serpenteaba entre los arcos. Ausculté el patio con la mirada barajando decepción y, quizá, cierto alivio cobarde. Allí estaba. Su silueta se recortaba frente a la fuente, sentada en uno de los bancos con la mirada escalando las bóvedas del claustro. Me detuve en el umbral para contemplarla y, por un instante, me pareció ver en ella el reflejo de Nùria Montfort sonando despierta en su banco de la plaza. Advertí que no llevaba su carpeta ni sus libros y sospeché que quizá no hubiese tenido clase aquella tarde. Tal vez había acudido allí tan sólo para encontrarse conmigo. Tragué saliba y me adentré en el claustro. Mis pasos en el empedrado me delataron y Bea alzó la vista, sonriendo, sorprendida, como si mi presencia allí fuera una casualidad.

- Creí que no ibas a venir -dijo Bea.
- Eso mismo pensaba yo - repuse.

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